旧城区的天总是灰的。

城西机车街最里面那家修车铺，门立着一块掉漆的铁牌，风一吹会“哐啷”响一声。她站在门前，手指在风衣袋里握手机——犹豫了两秒，最终没发那条讯息。

门没锁。

她推门那一刻，一机油、冷金属与烧焦橡胶混合的味扑面而来。

——还有淡淡的、像汗蒸过革的温Loading...

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